О смерти без преувеличения

Она ничего не смыслит в шутках,

в звездах, мостах,

в ткачестве, горном деле, сельском хозяйстве,

в судостроении и выпечке хлеба.

 

В наши споры о планах на завтра

вечно вставит свое последнее слово

не по существу разговора.

 

Ей не освоить даже основ

своей профессии:

не выкопать могилы,

не сколотить гроба,

не прибрать после себя.

 

Одержимая манией убийства,

она совершает его бездарно,

бестолково и без системы.

Точно на каждом из нас ставит свой первый опыт.

 

Триумфы триумфами,

а сколько поражений,

сколько ударов впустую,

сколько возобновленных попыток!

 

Порой ей недостает силы,

чтоб выбить из воздушной струи муху.

Многим гусеницам она проиграла бы,

состязаясь ползком.

 

Все эти стручки, клубни,

щупальца, плавники, трахеи,

свадебные перья и зимний мех

торжествуют над ее неповоротливостью,

над ее слабостью.

 

На одной злой воле далеко не уедешь,

туго пришлось бы ей без нашей помощи

в войнах и переворотах.

 

Сердечко тикает под яичной скорлупой.

Растут скелеты младенцев.

Зерно обзаводится робким листочком,

а там и гигантским деревом на горизонте.

 

Кто твердит, что она всемогуща,

тот живьем доказывает

обратное.

 

Нет такой жизни,

которая, пусть на мгновение,

не была бы бессмертной.

 

Смерть

всегда это мгновение проворонит.

 

Напрасно она дергает ручку

невидимой двери.

Кто смог,

у того не вырвешь.

All Works by Wisława Szymborska © The Wisława Szymborska Foundation, www.szymborska.org.pl