Пчелы

В закоулке подземном, в жилье без просвета,

Где над мертвыми кровля загробности тусклой,

Ночью некоей Вечной, для нас же — Июльской

Что-то вдруг зажужжало… Смерть слышит… Что это?

 

Это — пчелы, роящимся шаром с полета,

Сбившись с жизненных троп, в пустоту залетели!

Так жужжат они чуждо в глухом подземелье,

Страх смотреть — так здесь чувственна их позолота!..

 

Мертвецы — в восхищенье! Зрачков своих нечто

Заслоняя от блеска остатками пальцев,

Восклицают в восторге, тень к тени толпятся:

«Это — пчелы! Вы помните? Пчелы! Конечно!»

 

Усыпленные боли их сызнова мучат!

Благодарны, что будит их блеск золотистый,

Всею небытью смотрят в заблудшие искры,

Что в обители смерти златятся так жгуче…

 

Знали некогда эти златые творенья,

А теперь, позаброшены в злые потемки,

Изумляются блещущей головоломке

И шараде жужжащего жарко роенья!

 

Но почуяв дорогу из сумрака мертвых,

Пчелы в мир выбираются медленным лётом,

Вот уж гаснут, скрываются за поворотом —

Вот уж — нет их! — А мертвые смотрят и смотрят…