Расстреляли мое сердце

О культуре хотела я написать

тонко, интеллигентно,

но начали пули свистать,

а стекла дзинькать и цвенькать.

Я «склонилась», как требуют инструктора,

над «светлым разделом истории»,

но красная клякса слетела с пера,

и страницы слиплись от крови.

 

Стих — наследье многих умов.

Стих — работа многовековая…

Но обрызгал мостовую мозг —

и вздымается мостовая:

начинает мыслить, едва шевелясь,

и спросить, осмелев, хочет:

«Почему у интеллигентов власть,

а стреляют всегда в рабочих?»

 

Зарычал булыжник — прежде немой,

заворчала брусчатка улиц:

«Снова мы позволяем мостить собой,

снова мы — как всегда — обманулись…»

А на той мостовой я — как дурень дурной

с поэзиями и с прозами.

Кровь застыла в жилах в сгусток тугой…

Расстреляли мое сердце в Познани.

 

О культуре?.. Интуицией блеснуть

или синтезами грандиозными?..

А я не могу… Нисколько, ничуть!

Расстреляли мое сердце в Познани…

Никого мое сердце не может спасти

соболезнованьями поздними.

Мое сердце — это ведь только стихи!..

Расстреляли мое сердце в Познани.

 

4 июля 1956