Средь бела дня

В дом творчества в горы ездил бы он,

к обеду в столовую спускался бы,

на четыре ели с ветки на ветку,

не отрясая с них свежего снега,

из-за столика у окна поглядывал бы.

 

С бородкой, подстриженной коротко,

лысоватый, в очках и с проседью,

с огрубевшими, усталыми чертами лица,

с бородавкой на щеке и морщинистым лбом,

словно ангельский мрамор облепила глина —

а когда так случилось, и сам бы не знал,

потому что не махом, а по чуточке

повышают цену тем, кто раньше не умер,

и он тоже эту цену платил бы.

 

О мочке уха, задетой осколком

— когда на мгновенье голова отклонилась, —

«чертовски повезло», говорил бы он.

 

Дожидаясь бульона с макаронами,

газету с сегодняшней датой читал бы он,

большие заголовки, маленькие объявления,

или по скатерти барабанил пальцами,

а ладони были бы давно немолодые,

с растресканной кожей и толстыми венами.

 

Иногда от порога кто-то позвал бы:

«Пан Бачинский, вас к телефону!» —

и ничего тут не было бы странного,

что это он и что он встает, одергивая свитер,

и не спеша направляется к двери.

 

Разговоров при виде этого не прерывали бы,

Замерши и затаив дыханье, не застывали бы,

потому что это обычное событие — а жаль, а жаль —

так обычным событием и считали бы.

All Works by Wisława Szymborska © The Wisława Szymborska Foundation, www.szymborska.org.pl