Польская литература онлайн №13 / Рояль Шопена

La musique est une chose étrange!«Музыка — вещь удивительная!» Байрон [1] 

                                                        Byron

 

L’art?… c’est l’art — et puis, voilà tout.«Искусство? — это искусство, вот и все». Беранже [2] 

                                                        Béranger

1
Я был у Тебя на исходе дней,
Я был на Твоем излете —
Дни бледней, чем рассвет,
Будто миф древних лет,
Будто шепчет конец началу плоти:
«Я тебя не разрушу — создам щедрей!..»

2
Я был у Тебя на исходе дней...
Обратился Ты в лиру Орфея —
Ту, оброненную к ногам,
Но она, от удара немея,
Возрожденной приблизилась к нам,
И струны четыре —
Две и две на лире —
Перешептывали мотив:
«Вот он идет
Сквозь хаос нот,
Гений!.. Играет он, лиру свою уронив!..»

3
Я был у тебя в те дни, Фридерик!
Чья рука алебастра белее
В непостижимый миг
Пером страусиным рея,
Рождая медленный перезвон
Этих клавиш слоновой кости...
О, Ты был тогда вознесен,
Вырастая в мраморном росте:
Боль резца,
Блик лица —
Вечно творящий Пигмалион!

4
Что играл Ты, что? — Рассыпались звуки,
Переменчивый двигался лад,
Благословил Ты эхо стократ,
Простирая руки —
И такая была простота,
Совершенство Перикла...
Добродетели древняя красота
В дом из лиственницы проникла
И сказала, ступив на порог:
«Возродилась я меж небесных дорог,
Были арфою мне врата,
Лентой — тропа в просторе...
Облатка мне видится в колосках...
Эммануил попирает прах
На Фаворе!»

5
Польша была озарена
Силою дееписанья,
Радугою преданья —
Польша — колесников-Пястов страна!
Золотые пчелы,
Их рой тяжелый!..
(Сквозь любые просторы — мне Отчизна видна!..)

6
Песня — к ней ничего не добавишь,
Тебя не увижу — но до сих пор
Звучит состязание клавиш —
Детский спор — —
Обещанье друг другу: «Отбросим
Эту распрю...» — Но голос померк.
Ноты, по пять и по восемь,
Шепчут: «Играет он? Или нас отверг?..»

7
И предстанешь ты Ликом-Любовью;
Дополненье — имя Твое,
Стиль в Искусстве, рожденный новью,
В песнь и в мрамор вошедший, как острие...
Так возносится купол Эпохи,
Дух и Буква — истории жест;
На самом последнем выдохе-вздохе —
«Consummatum  est»...
Ты! — завершение в этой сфере,
Где Твой знак?.. В череде перемен?..
Фидий это? Давид? Шопен?
Эсхил ли в эхе античных сцен?
И только одна ПОТЕРЯ —
Одна извечная боль:
Мысль неизменно к сроку
Просится вновь к истоку,
Пронзая земную юдоль:
— Колосья? Дозрели... но если шорох
Кометою по верхам пробежит,
То им дано рассыпаться в просторах —
Само совершенство их сокрушит!

8
Глянь! Фридерик! Это Варшава:
Вон рассиявшая звезда —
Под ее лучами собор величавый — —
Смотри — Орган! Сень родного гнезда!
А вон дворцов череда старинных —
Древних, как Посполитая Речь,
Цепь площадей безжизненно-длинных,
В облаке — Зигмунта меч.

9
Кони! Гляди! летят в переулки!
Вроде как ласточки перед грозой...
Кавказские кони, бег свой гулкий
Полки повторили у караулки —
Сто и сто — общий строй —
Дворец в огне... угас... свирепей
Взметнулось пламя; а вдоль стены
Гонят прикладами... вон, видны —
Гляди на женщин во вдовьем крепе...
И сквозь копоть и даль
Рассмотреть попробуй...
На балкон ящик, подобно гробу
Выволокли... Рухнул вниз... Твой РОЯЛЬ!

10
Тот самый!.. Что Польшу превознес
— Совершенство Дееписанья —
Тот, что восторженным гимном рос —
Польше, колесников-Пястов созданью —
Рухнул — на мостовую — вразнос!
— Благородный порыв человека
Толпою встречен так:
И от века до века —
Пробужденному — злобы знак!
Словно тело Орфея,
Рвут его демоны бытия,
И каждый, в страхе зверея,
Воет: «Это не я! не я!»

*
Кто же? — Я? — Или Ты?
— Поздним внукам сомненье
Мы завещаем, и ложь, и быль!..
Застонали глухие каменья:
Идеал — вдребезги — в пыль! — —