Польская литература онлайн №13 / В альбом

    Как в старину, опившись мандрагоры,

    Сходили в Лету сонные менады,

    Как мудрый Дант по следу Пифагора, —

    Я побывал там... Я замкнул плеяду.

 

    Доказывать? губить тома и годы?..

    Всё у́же мысли и перо бесплодней;

    Я утомился! Я хочу на воды!

    Не время говорить о Преисподней.

 

    Куда-то ехать в интересе жадном,

    Смотреть до боли, жить в едином вздохе.

    Как в коробе грибы в лесу прохладном,

    Мешать века, народы и эпохи!..

 

    Жить здесь и там; потом, тогда и ныне;

    В забвенье укрываться от возврата, —

    А не вертеться ободом в машине,

    Не вспоминать, что был в Аду когда-то!..

 

    Ты спросишь, что там? При подобном риске

    Кого сумел из близких повстречать я?

    — Там нет ни братьев, ни друзей, ни близких,

    Там упражненья над сердцами братьев!..

 

    Там чувств не знают — только их пружины,

    Сводящие запутанные счеты;

    Там рычаги заржавленной машины

    Исправно совершают обороты.

 

    Там целей нет, во всем царит рутина.

    Там нет веков — годам не знают цену.

    Там каждый час с усердием кретина

    Тупым гвоздем проламывают стену.

 

    Порожняком, не ведая истоков,

    Хлыстом судьбы гонимые однако,

    Часы в столпотворении жестоком

    Текут без цифры, имени и знака!

 

    Ты скажешь: вечность сослепу таранят

    Года, минуты — в поисках победы, —

    Но каждый миг самим собою занят

    И катится по собственному следу…

 

    Как будто пульс Иронии затронет

    Тебя, и вдруг постигнешь безупречно,

    Что ни один тебя не перегонит,

    Не вызвонит, вызванивая вечно!

 

    И вся машина в скрежете и стуке —

    Трагедия без реплик и актеров,

    Как месиво отчаянья и скуки,

    Как музыка, взыскующая хоров;

 

    И спазмами на горле стынут руки,

    Как будто бьешься средь морской пучины.

    Но спазмами бесчинства — а не муки —

    Которому не выискать причины.

 

    Такая проба и такая мера!

    Твоя цена — в твоем истлевшем теле.

    Душа стоит нагая, как химера,

    И сразу видишь, кто ты в самом деле.

 

    И кто б ты ни был — в том ли, в этом веке,

    Под чьим гербом ни довелось родиться, —

    Ты видишь, как растут на человеке

    Вериги тона, стиля и традиций…

 

    Горишь, как щепка, на смолистом сколе,

    Золою изошел наполовину.

    Горишь, не зная, обретешь ли волю

    Или затронет пламя сердцевину.

 

    Сгоришь ли весь, до основанья, разом,

    На подать ветру? — или из-под пепла

    Заполыхает радужным алмазом

    Твоя победа, что в огне окрепла!..

 

    Но так писать — мучительные роды.

    Рука дрожит, и мысли безысходней.

    Я утомился... Я хочу на воды.

    Не время говорить о Преисподней.

 

    Сесть на коня с каким-нибудь верзилой,

    С кем прежде люди дела не имели,

    Чтоб он молчал, как памятник унылый,

    И памятником был на самом деле!

 

    По бесконечной выехать дороге

    Веков и стран... по улицам Вселенной,

    И — в стременах вытягивая ноги,

    Глядеть на небо в поволоке пенной!..